Algunas veces,
cuando estoy triste y me embarga el hastío
al ver como pasan grises los días,
embriagado por la melancolía
abro la puerta prohibida de mi pensamiento
y apuro esa copa hasta el último trago.
Como espera la noche que llegue la aurora
y como esperan los libros en las estanterías
que alguien los coja y los lea,
así espero yo,
como un libro abierto y vacío
que venga la mano que escriba en sus hojas.
Pero aquel que escribió la historia del mundo
y llenó de poesía la pequeñez de las cosas.
El que pintó de colores las flores
y creó la palabra más bella,
no dice nada, se olvida,
para él el tiempo no cuenta.
Solo escucho un murmullo de olas jugando en la arena,
notas perdidas de una canción de amor en el mar,
el crujir de hojas resecas cuando un pie las pisa
o el monótono son de la lluvia al caer.
Son los ruidos que al pasar produce la vida
y que parecen decirme : " No busques más y espera ".
Y aquí estoy, esperando.
