El poeta del cielo. ***////

Si yo fuera el poeta del cielo...
El que hizo de este mundo
su poema más bello
y no lo que soy;
un pobre aprendiz de poeta...

Si pudiera hablar con la roca
que todo lo ve desde el monte
y escuchar sus secretos...

Si tuvieran mis versos la magia
de ser como gotas de lluvia
y pudieran volar con el viento...

Si yo fuera ese poeta del cielo,
le diría a las nubes :
 ¡ Vaciad vuestros cántaros
por todas las tierras !

Para que todos los hombres puedan beberla.
Para que los campos se encharquen
y se llenen de espigas las sementeras.

Para que fluya la savia
desde las raíces más hondas
hasta las ramas más altas.

Para que corran los ríos
detrás de los peces
y todo se llene de vida.

Para que broten las flores
y la hierba verde.

Si yo fuera ese poeta del cielo
que todo lo puede,
también le diría al viento de Otoño ;
el que puso grises mis sienes :
 ¡ No soples tan fuerte !
 Que no quiero que arranques mis hojas.
Aquellas que fueron consuelo
por no poder verte.
.
Y al fuego, también le diría
 ¡ Enciende los besos !
No quemes lo bueno .

Pero como solo soy  un aprendiz,
seguiré soñando con la lluvia
y llenando con mis versos ilusionados
todas las hojas de mi cuaderno.

Una tarde cualquiera. **

Sentados al calor del brasero
en la mesa camilla;
Ella, hilvanando sus recuerdos
con la mirada perdida,
se afanaba en silencio
en enhebrar la aguja.
El, con los ojos cerrados,
pasaba páginas y páginas
hasta encontrarla.
Su primera cita,
su primer beso,
su amigo de la calle,
el colegio
y la niña morena
a la que escribía versos,
todavía.

Como cada tarde,
el tiempo que pasó tan deprisa,
ahora,
en aquella habitación se detenía.
Te estás durmiendo;
le dijo Ella.
El la miró con ternura.
Ella hacía que cosía
y como cada tarde,
al otro lado de la ventana
se movía la vida.