Hijo de las tormentas. *

En los jardines del alma
y a la orilla del estanque
donde beben mis palomas,

me ha nacido un sentimiento
que es hijo de las tormentas;

pero lo tengo dormido
junto a las azucenas.

¡ Rayos, truenos.........Rabia !
Pasad deprisa, no hagais ruido;
dejad que duerma.

HOY NO ES DIA PARA ESTAR TRISTES. ( A mi amigo Tomás Berjollo )

Hoy no es día para estar tristes, Tomás
y no te empeñes en venir a mi recuerdo
con esa amarga sonrisa,
ese rictus de dolor en los labios,
hundido en tu sillón de cuero
con tu traje gris impecable.

No te empeñes en traer a mi memoria
aquella tarde fatídica
que no quiero ver en tus ojos,
como entonces,Tomás,
los atardeceres de la vida.

Y aunque tenías razones
para la rabia y el llanto,
hablamos de cosas banales
y no escuché de tí ningún lamento.

Como cualquier día
y a través de los cristales,
entre silencio y silencio
llegaban hasta nosotros
los ruidos de la tarde.

Siempre fuiste un caballero, Tomás
y hasta para morirte fuiste un señor
y no cambiaste tu talante.

¡ Que grande eres, Tomás, que grande !

Pero hoy quiero verte distinto,
queremos verte como antes;
con una copa en la mano
brindando a la vida y al viento.

¿ Tomás, dónde te has ido ?

Te he buscado entre los tilos
donde anidan los luceros
y en la orilla de los ríos
que corren bajo los sauces
y no consigo encontrarte.

Si te encuentras en mi verso,
aunque me rompas la rima,
¡ Ponte el traje de faena,
pídele un mandil a mi musa,
sal y cocínanos con tu arte !

Si te encuentras en el cielo
¡ Pideselo a los ángeles !

Pero ven, Tomás, no te tardes.

Cuéntanos tus fantasías
y aderézalas con verdades
y cántanos con tu voz quebrada,
rancheras o por soleares,
pero ¡ Canta fuerte ! Tomás ¡ Canta !

Y con tus manos ¡ Estalla el aire !
Que hoy no es día para estar tristes
y queremos escucharte.

La hipoteca. **//

Esta cicatriz en el costado
y este " tic  tac " en el pecho
que me marca cada paso,
a mi vida le han puesto precio
y tuve que hipotecarla.

¡ Es tan hermoso vivir !

Cada mañana al levantarme
tendré una molestia vana:
Un dolor en la cadera,
un malestar en la espalda...

O una tristeza muy honda
que mojará mi almohada
y que secaré en silencio
para que no se hostigue el alma.

Oiré gritos en la noche
de demonios y fantasmas:
¡ Paga, paga tu deuda !

Y así, también, cada mañana,
la luna se irá con los luceros
cuando despierte el alba,
o se esconderá en los versos
de enamorados poetas;

y el sol, celoso,
la buscará hasta el anochecer;
y al llegar el nuevo día
todo comenzará de nuevo:

El dolor en la cadera,
el malestar en la espalda...
¡ " Letras ", " letras "... !
Y ese  " tic tac " en el pecho
que acompasa mi esperanza.

Con estas cosas que me pasan
iré amortizando, sin demora,
día a día y cuota a cuota
esta vida que tengo prestada.

Desagravio. **

No me pidas que te diga
que eres humo enamorado,
o flor de acuarela
en mi nostalgia prendida,
o sirena que llega hasta mi orilla
y después se aleja en la bruma
de mis sueños de poeta.

No me pidas esas cosas,
porque tu eres fuego,
mujer y eres rosa;
que me enciende, me enamora
y me llena de perfumes.

Pero cuando sueñas y suspiras;
cuando quieres volar pero no puedes
y te hundes en la tierra que laboras;
cuando quieres reir, y no sabes
por qué una lágrima te asoma;

aunque yo no te lo diga,
eres la mariposa más linda
que aletea en mis cristales;
y como mi padre a mi madre le decía,
si te digo
que como a una diosa
te he subido a mis altares.

Mi casa. Dedicatoria a mi hermano Antonio....

Mi casa es una casa muy vieja,
pero llena de ventanas.
Solo adornan sus paredes
algunas grietas profundas,
heridas que aún sangran
y colgado de una púa
un reloj que se quedó parado
una tarde de mi infancia.
Mi casa es una casa sencilla,
como son las otras casas;
pero pueden verse desde ella:
Al niño sentado en la acera
mirando pasar las hormigas
y al ángel con las alas rotas
que está llorando en la puerta.
Al hombre que camina descalzo,
y al que habla con la encina.
Al joven que navegaba por mares de fantasía
buscando sus verdades en el canto de las ninfas.
Al zorzal, al ruiseñor
y a la flor que se marchita
si el jilguero no le canta
una canción de amor.
A veces, en esos días de soledad,
cuando la mirada se empaña,
yo he visto la sombra de Dios
desde la ventana más alta.
¡ Se pueden ver tantas cosas
desde mi casa !
Si tu quieres verlas ¡ Entra, Antonio !
Yo te invito.

Un abrazo.

Poema de Carmen, mi hermana.

A Lino, mi hermano.
Sentí verdadero orgullo
de tí.
Carmen.

El niño flotaba azul en la arena,
niño negro.
El mar le escupió sin vida,
ya era una sombra en su suelo.
Un angel que estaba allí,
se fue hacia el niño
en un vuelo;
las dos bocas se juntaron,
las manos llegaron luego,
las alas del corazón
se posaron en sus dedos
¡Más deprisa, más deprisa !
gritaba yo en mi silencio,
pero aquel angel tenía
la lentitud de los ciegos.
Hizo un gesto de final.
¿ No has podido, ya está muerto ?
Aquel niño abrió los ojos.
¿ Es un angel o es un medico ?
Son dos en uno ese hombre
¡ Se lo oí decir al viento !

Poema de Carmen, mi hemana, a mí.

A un
niño
se le
duerme
con
una nana
¡ Duérmete
corazón
de la mañana !
Y el niño
de la cuna
la luna
alcanza;
mi luna
era
un quirófano
tú
eras
mi
nana,
yo,
de niña
tenía,
tan
solo
el alma
pero
tu bata
verde,
tus manos
blancas,
me alcanzaron
la luna
mientras
soñaba;
y un cachete
en
la cara
me despertaba;
solo
vi tu
sonrisa
y
mi esperanza.

Poema de Carmen, mi hermana, a Pupe.

El sol se quedó dormido
y se despertó en tú pelo;
el cielo, por no ser menos
buscó cobijo en tus ojos
y una rosa de azahares
dos jazmines y un lucero
fueron corriendo a tus labios.
La rosa llegó primero;
el diamante te eligió
como troquel de sus sueños;
cinco brillantes talló;
y tú, voluntad de hierro
te volviste corazón,
te hiciste yunque del viento,
cimiento de la razón
y brillaste más que el sol
que está despierto en tu pelo.

A mis hijos. *

No leais mi libro
buscando en sus versos la rima.
No busqueis palabras hermosas,
ni bellas metáforas,
ni en mí a un poeta.
Caminad despacio
y entrelíneas;
solo entonces hallareis lo que encierra:
Lagos azules por donde mi barca navega;
susurros de amores perdidos,
gritos al cielo de auxilio
y un clamor de reproches y quejas.
Tambores que suenan lejanos,
otros que suenan muy cerca
y de los valles del alma,
un viento que llega cargado de aromas.
Solo encontraréis eso,
un pedazo de vida cualquiera.

La mendiga de mi calle. **

La mendiga de mi calle
es menuda como una alondra.

Solo tiene treinta años
y parece la más vieja del barrio.

No tiene malos sentimientos,
ni mala lengua, ni malas artes.
Solo tiene hambre.

Sus ojos, antes cráteres encendidos,
ahora son lagos profundos
donde se muere la tarde.

Todos los días la veo
acurrucada en la acera,
pero no reparo en Ella
por esa costumbre de verla
como parte del paisaje.

Vosotros podeis mirarla,
pasar cerca o deteneros a su lado
porque es inofensiva y discreta.

Pero si levanta la cabeza
y extiende su mano suplicante,
entonces se vuelve peligrosa
¡ Huid, volved a vuestras cosas,
pasad de largo !

O se meterá en vuestras vidas
y sus ojos serán como puñales.

Hoy me quedo aquí. **

Hoja a hoja y verso a verso he ido desgranando en estas " Palabras de lino " a trocitos mi alma
y un vendaval de nostalgias se ha esparcido por sus páginas. Tal vez haya llegado hasta vosotros
como" Una bocanada de aire fresco ". Ese era mi deseo. Pero a mí me ha dejado un sabor agridulce
y una lágrima colgada.
La primavera se me ha ido por una calle muy larga y esta resaca de vivir ¡ Ha dejado tan fría mi casa !



Pero no voy a bajar al mar
ni voy a subir hasta el cielo
a buscar las flores muertas
para encender una hoguera.
Hoy me quedo aquí,
asomado a esta ventana
viendo caer la lluvia.
Y aunque sueñe mi cuaderno
que camino por sus páginas
como antes caminaba;
hoy me quedo aquí,
asomado a esta ventana
que da a esa calle tan larga
sintiendo una suave caricia,
como un beso de luna;
la brisa sobre mi cara.

Qué importa. **

Qué importa si llega la noche
y se apaga en mi alma la última antorcha;
si cada palabra y cada lágrima mía
dejarán indeleble en el aire una estela
y en los mares una gota de sal.

¿ Acaso importa que pierda el jazmín
su color y su aroma ?

Mientras haya un poeta,
un algo intangible en el aire,
una lágrima, el cielo y el mar
y cante el jilguero sus penas de amor;
yo viviré en un verso
y en una canción vivirá la flor.

SIEMPRE ESTARÁS CON NOSOTROS, PEPE. ( SIN).

En el porche de mi casa,
desde que tú te fuiste
esperan dos copas llenas.
Una llena de tu ausencia,
la otra... De nuestras penas.
¡¿ Que has muerto, Pepe ¡? ¡ Es mentira.
No mueren las personas buenas !
Te fuiste con la noche
buscando no sé que estrella
y no te importó la lluvia
ni te asustó la tormenta.
Tu pecho es un baluarte
que la vida forjó de acero
y tus manos son dos palomas
que jugarán con las nubes
y le arrancarán con sus vuelos
las sonrisas más traviesas,
como arrancaban a tus nietos
picoteando en la mesa.
Pepe, no olvides que te espero
que esperamos todos tu vuelta
para apurar esas copas
y descorchar la botella
que los que te queremos tanto,
para que ya no te vayas
hemos llenado de estrellas.

NOSTALGIA.

Hoy han venido a jugar con mis recuerdos
los duendecillos de nuestra infancia.

¡ Eramos tan felices y la vida era tan sencilla !

Aquel sol amarillo hacía la siesta en los tejados
esperando que la noche llegara desde el monte
y encendiera las luces de la calle.

¡ Ay aquellas noches de verano ! ¿ Recuerdas ?
Sentados en corrillos hablábamos y hablábamos.
Tendríamos diez o doce años y nos creíamos mayores,
pero reíamos por todo y llorábamos por nada.

Aquella estrella que brilla tanto, te decía,
cuando la miro, viene a mis sueños y habla conmigo.
Esa estrella, decías tú , es una lámpara muy blanca
que está colgada por un hilo
y no se mueve, que yo la veo desde mi ventana;

¡ Cuánto daño me hacían tus palabras !
¿Pero qué importaba eso ?, tú eras así;
el amigo fiel que afinaba los acordes de mi alma.

La otra vida, la de los adultos, pasaba a nuestro lado
en silencio, sin hacer ruido.

Pero la nuestra estaba allí, en nuestro barrio;
sentada en las aceras o corriendo por las calles.

Ahora después de sesenta años sin saber de tí,
esos duendecillos han removido los recuerdos
y aflora a mi mente lo vivido;

para que si tu lo quieres
y usando tus contactos,
hagamos el milagro
y busquemos juntos,
aunque sea desde tu ventana,
nuestra querida estrella de la infancia.

Para no despertarte. **

Cuando quiero alcanzar con las manos
esos sueños que volaron tan alto
desde el nido que les hice en mi pecho;

entonces, muero en mis versos.

Cuando busco el calor de un abrazo
y escuchar palabras de amor;
si solo encuentro frío y silencio;

entonces, muero en mis versos.

Pero si tú, poeta que vive en mi alma,
cansado de buscar un refugio,
sueñas que unos brazos te estrechan
y escuchas un dulce susurro.

Si encuentras tus sueños perdidos;
entonces dejo mi pluma, me levanto
y para no despertarte me alejo en silencio.