La espera ( De Carmen ) (.A su hijo Alejandro ).

Marino del mar,
marino.

Pirata del mar,
pirata,

Remolino, remolino,
maremoto
de mi alma.

Yo te propongo
un negocio
sobre el botín
de tus ansias:

Te doy yo
mi corazón
y a cambio
me das tu barca.

Mi corazón;
tu refugio,
y tu barca:
Mi esperanza.

Añoranza. **(((

Como un viejo trovador

hoy recorro la cuartilla
dando a mi verso el sonido
de aquellas bellas melodías.

Es por eso y no te extrañes
si después de tantos años,
entre el sueño y la vigilia,
llegan hasta tu oído
los acordes de una lira.

Fue una noche como esta,

una noche del estío
que te fuiste de mi vida;
y hoy buscando una poesía
ví posada una luciérnaga
sobre un rayo de luna
y te rescaté del olvido.

Queja. ( De Carmen ).

¡ A quien le importa
mi muerte ?
A nadie.

Solo soy gota de escarcha,
un beso al aire,
un suspiro.
Nada.

Pero con el puño en alto
Bthoven de mi arrogancia,
dejaré un rayo en el cielo,
testigo de mi palabra.

Eso sí soy.
Dios lo quiso,
yo solo, solo
mi palabra.

Fotografía ( De Carmen )

Tiene seis años y está sentado en el suelo jugando con una hormiga que encerró en caja de cristal.

Y yo te veo así.
Ignacio, remolino,
parado frente al viento
gitanillo moreno
que acaricia la luna.
Eres plata y oro,
cristal y bronce,
tienes una naricilla
que cuando lloras
se enrojece.
La camisa se escapa
de tu cintura
delgada,
cuerpo de junco
te veo, que hilvana
ilusiones.
No quieres soltar
tu prisionero,
tesoro vivo
de dificil captura
y la caja
y tus manos
se abren
a un tiempo.
Corre, sal a la calle
que en el campo
ya han florecido
las rosas,

Cortometraje.( De Carmen )

Silencio, se rueda.
Aquí un hombre ciego,
las lágrimas tiemblan.
No lleva la brújula
de la cosa cierta.

No hace camino
¡ Tan quieto se queda !
Solo el miedo anda
detrás de su pena.

Aquí está una niña
¡ Qué cerca, qué cerca !
Juguetea saltando,
a la cuerda, cuerda.
El sol y sus ojos
la misma moneda.

Alejadme el plano,
necesito verla,
allí, junto al ciego,
tan quieto de pena.
Que vaya delante
saltando a la cuerda,
que arroje al camino
del sol, su moneda.

Encended las luces,
la toma, se cierra.
Ya el ciego camina
detrás de su estrella.

Desaliento ( De Carmen Floriano ).

El verde del campo, solo hierba.
No suena el acento
   de la encina.
El sol, una rueda
   de amarillos.
   Y la tierra,
un prosaico traspiés
    para pisarla.
    El almendro,
un árbol sin alondra.
    El cerezo,
una balada interrumpida.
Mi alma, un desaliento,
    una queja altiva.
    Y todo el universo
una quimera de sueños
     revivida.

Gracias. De Carmen Floriano ).

Aquí estoy;
medio cuerpo,
medio pecho,
media luna.
Pero tu mano
una.
Y yo me siento
entera,
bajo tu palma,
mi luna,
llena.

Buscando una quimera. **

Desde el abril de mis años,                    
te buscaba sin saberlo                        
al arrullo de mis sueños.                        

Te busqué cuando era un niño                
en los libros del colegio;

y al llegar mi primavera                            
cuando ríos de ilusiones                 
me corrían por las venas                             

en la soledad del alma,
yo te busqué en mis versos.

Yo buscaba una quimera,
una diosa de ojos negros;

y ahora que ya no la busco
y el frío congela mis huesos,

en cada rincón de la casa
tú has encendido una hoguera.

Se perdió mi perro.( De Carmen )( A Isaac)

¿ Qué tiene mi niño
mohino de pena ?
¿ Qué busca en los lirios
de su primavera ?
Se asusta del paso
de cualquier quimera.
No juega al te quiero;
solo espera, espera.
Se perdió su perro,
se llamaba Leina.
Tormenta de angustia
retumbó la sierra.
Le llamó mil veces,
le mordió la pena.
¡No llegó el amigo !
¡Qué solo se queda !
¡ Busca en los jazmines
de tu primavera;
vendrá con las rosas
o con las estrellas !
Que al requiero tuyo,
el amor le envuelva.
Que al amor acuden
¡ Hasta las piedras !

PARA HACER UN BUEN POEMA.

Para hacer un buen poema
no hay que subir hasta el cielo
para coger una estrella;
ni navegar por el mar
en busca de una sirena.
Para hacer un buen poema
solo hay que caminar
con un lápiz y un papel
por los senderos del alma.

ANTIPOEMA

Receta para hacer un antipoema.
( Un poema malo ).

Ingredientes necesarios:
Coger un trocito de cielo.
Si es de noche y está raso
puede incluir una estrella.
Si es de día y hace bueno
cualquier pedacito es válido.
Con el cielo tenemos la quimera,
la fantasía, el anhelo, en fin,
el sueño de los poetas.
Después con un puñado de tierra
( que podemos cojerla de un bosque,
de un jardín, o de una maceta
donde brote algún geránio )
hacemos un poco de barro
para darle consistencia
y lo estrujamos todo con las manos.
Siguiendo con la receta;
buscad en el supermercado,
un diccionario cualquiera,
las palabras más poéticas
y añadidle alguna lágrima,
el recuerdo de un amor
y si queréis, esto es opcional,
para darle más sabor,
algo que no se entienda.
Lo echáis todo en un tarro
y lo agitáis con descaro.
Después, todos los ingredientes
los vertéis en un cazo
y lo ponéis a fuego lento.
Cuando salgan las burbujas
pulsar el extractor
para que se vaya el aroma;
esto es  muy importante
y el plato estará cocinado.
Se sirve en un cuenco hondo
y si os deja un gustillo a rancio,
apuradlo hasta el final;
el antipoema está en su punto
y no puede haceros daño.

83 años. A mi madre.( De Carmen )

Velita
que se apaga
cada mañana,
un fuego
encorvadito
sobre tu espalda.

Todas tus penas
encendidas
aun tiempo:
Fuego y hoguera.

Pero tú encorvadita,
pisando quedas.
Te apagas
cual velita.

Tu amor,
mi vela.

Yo os propongo. **

Como David con su honda
abatió al gigante filisteo
quise yo en mi osadía
acabar con la injusticia
arrojándole mis versos.

Fue mi palabra la lanza
y la esperanza mi escudo.

Pero al final de mi tiempo,
en un recodo escondido
me asaltó el desaliento.

Es por eso que os propongo
salir de mi trinchera
y sembrar de versos el mundo.

Yo pongo la semillera
y si vosotros ponéis los granos

uniremos nuestras manos
para ir cavando surcos.

.Las cenizas del recuerdo. A una poetisa joven. **

Tu pluma como una aguja
va tejiendo en la cuartilla
el ropaje que me abriga
en estas noches de invierno;

porque llegas con tu poesía
hasta esos mundos de ensueño,
dejando impreso en el viento
un canto al amor y a la vida.

Pero yo, que escribo sobre mis penas;
los fantasmas del recuerdo
solo dejan en mis versos
el ruido de sus cadenas.

Por eso querida amiga,
yo que bogo sin rumbo
por  mares de melancolía,
solo esparzo por sus aguas 
mi dolor y las cenizas
de la juventud perdida.


 

Una mañana de Junio. **

Aquella mañana de Junio
una paloma muy blanca
se posó en mi ventana
con una ramita en el pico
y el último lucero,
allá, en lo alto, me hacía guiños.
En una alfombra mágica
volé por los pasillos
sobre un reguero de lágrimas.
La campanas tañían,
las cigarras cantaban;
la vida y la muerte
caminaban al unísono
y yo, detrás con mi esperanza.
Aquella mañana de Junio
se afilaban los cuchillos
en mi campo de batalla.
La paloma y el lucero
se disputaban mi alma.

Esta tarde tengo ganas de llorar. **

Sentado ante mi cuartilla
estoy viendo llover
a través de la ventana
en este día tan gris.

La lluvia humedece el alma
y da vida a mi jardín.
Pero esta tarde tengo ganas de llorar.

¡ Que bonito sería ser
como esa gota de agua
que resbala en el cristal,
sin dejar ninguna huella
ni una historia que contar !

O como aquellas
que también trajo la lluvia
y han caído por azar,
en las hojas del ciprés,
en los pétalos de la flor
y en la rama del zarzal;
para morir después con el sol.

Pero con rebeldía
y sin rehusar de esta ilusión
arranco del pecho esa voz
que clama al amor y a la vida:

¡ Más bonito sería ser
gota enamorada,
temblar en las pestañas
y correr por las mejillas
para dejar en los labios,
si al final he de morir;
sabor a sal !                                                                             

RECORDAÁNDOTE PADRE ( SIN )

Discúlpame Patricia si para escribir
estos versos he tenido que entrar en
tu casa, rebuscar en los cajones de
tu alma y leer en el libro de tus
sueños..

Recordándote Padre.

 Anoche, mientras soñaba                                                           
con verdes campiñas                                                                
y atardeceres dorados;                                                             
como una ráfaga de lluvia                                                           
en un día soleado                                                                      
me llegó tu carta  inesperadamente;
pero también sentí, padre,
como cuando era niña,
el pequeño ruido de tus pasos
y tu amorosa mano sobre mi frente.
Aunque me cuentas lo que haces
y enumeras una a una tus tareas;
si tú no vienes, para mi son solo escusas.
Me dices, padre, que madrugas mucho;
que a eso de las seis y media
en vez de cuidar tus caballos
o preparar los apeos
de la caza o de la pesca,
despiertas a los luceros
para que el alba los vea.
Que con tanta guerra
la tierra no se cultiva
y no hay espigas en los campos
ni pan tierno en las despensas;
y yo lo sé, y te creo cuando dices
que hay mucha hambre en el mundo
y que tienes que estar muy atento
por si llaman a la puerta,
porque llegan a bandadas
los niños desde la Tierra.
Pero para mí son solo escusas.
¡ Padre, deja las puertas abiertas !
Que cuando se aleja la tarde
entre chopos y abedules,
extiendes la alfombra negra
y enciendes todas las luces
para que pase la noche;
y yo lo creo;
pero para mi son solo escusas;
la noche padre, aunque tú no estés,
seguirá buscando el día
por los caminos y por las veredas.
También me dices en tu carta
que te asomarás al balcón para verme;
a ese que dá a la Tierra
y que tus besos caerán como pétalos
sobre mi vestido de novia.
Eso también lo sé, padre;
pero para mi son solo escusas ;
porque lo que yo quiero,
es que vengas.

Paloma blanca. *

Para asistir a tu boda
tía Patricia,
hoy no he dormido la siesta;

y no voy a ser amazona, 
porque este caballo mío
es un tonto
y no le gustan las fiestas.

Ni quiero ser tu princesa
como me dijiste un día.

Hoy voy a ser como tú :
Una paloma muy blanca
para volar contigo

hasta que se acaben las " chuches "
o hasta que el sueño me venza.

El niño dios. *....

Voltaire dijo: " Si Dios ni existiera tal vez
habría que inventarlo ".
Yo he pretendido hacer uno pequeñito.
  
       El niño Dios.

Un nuevo dios ha nacido                           
que es hijo de una ilusión                        
y del sueño de un poeta.           
Como aún es muy pequeño                           
todavía no crea.                                          

Me ha pedido en su inocencia                                      
que le  enseñe los colores                          
para pintar la Tierra.

Quiere que yo le diga
por qué la nieve es tan blanca
y las noches son tan negras.

También me pregunta sorprendido
que por qué lloran los niños
si los ángeles no lloran.

Y las aves, también me dice
 ¿ Por qué vuelan ?
¿ De donde vienen las olas
 y por qué se van;
si después vuelven siempre
para jugar con la arena.?

Y las nubes ¿ Por qué pasan tan lentas ?
Por qué, por qué...
Y yo le digo que no sé;
que no tengo las respuestas.

Me hace tantas preguntas
éste dios de mis quimeras
que a estas alturas de la vida
tendré que buscar mis apuntes
para hacer nuevos esquemas.

 Dedicatoria a Mi hermana Carmen y a Basilio Sanchez.

También quiero dedicar este disco con mis poemas
a dos grandes poetas cacereños :
A mi hermana Carmen y a Basilio Sánchez
que siempre han tenido para mi una palabra de aliento.
Los dos escriben como los ángeles.

Carmen; algunas tardes y muchas noches, me doy
un paseo por tus " Paisajes del alma "
y cogido de tu mano y de tus versos,
recorro contigo,
lleno de añoranza nuestro pasado.
Recuerdas aquel día en Salamanca
cuando me presentaste a Manuel ?.
Era el comienzo del camino.
Después fueron pasando los años y llegaron tus :

" Bodas de Plata "

Caminé contigo
veinticinco años
veinticinco lunas
de plata, soñando.

Aprendí tu vida
tu risa, tu llanto,
y el amor contigo,
de embeleso tanto
se durmió en tres cunas
tres nombres, tres cantos.

Caminé contigo
veinticinco años
veinticinco lunas
de plata, soñando.

Carmen, estoy seguro,
que aunque el camino se acabe,
cada vez que Manuel escuche este poema tuyo,
donde quiera que esté,
saldrá a tu encuentro
y vivirá en tus versos.

Basilio; ¿ Reconoces este poema ?
Seguro que sí.

 Espacio.

Escribo casi a oscuras,
en las habitaciones pequeñas de la casa,
donde dificilmente podría caber un hombre.
Me obstino en la palabra
que se dice al oído
que empaña los cristales
que humedece los bordes de la página.
Presiento que un poema
es un ruido que se intuye a lo lejos,
la puerta que se abre
al otro lado de una misma ciudad.
Por eso cada noche,
después de que el cansancio consigue disuadirme,
dejo sobre la mesa una vela encendida,
la lámpara votiva de una iglesia sin culto,
desprovista de imágenes.

Basilio deseo que tu vela
no se apague nunca
y que todos sigamos viendo
en la noche de tus versos,
en esa aparente oscuridad,
la luz que centellea en tu poesía.

Lo que escucharéis a contimuación
no tiene nada que ver con lo vuestro.

Cuando os leo tengo sensaciones encontradas:
Por una parte, siento como si creciera
o me brotaran alas
y volara agarrado a vuestras palabras
a esos lugares del sentir tan hermosos
al que solo tienen acceso los elegidos.

Por otra, siento como si empequeñeciese
hasta convertirme en un punto insignificante,
cada vez más pequeño hasta desaparecer
y hacerme invisible
y ser convidado de piedra
en la mesa de ese cielo, donde solo se sientan
los grandes poetas.

Espero arrancaros una sonrisa
cuando escuchéis este disco
donde cuento un poquito de mi vida
y que me aceptéis en ese Club de chiflados
que todavía creen
que " Un poema es un ruido que se intuye a lo lejos
y que el amor se quedó dormido en tres cunas "

Sois impresionantes y escribís muy bonito.

Yo no llego tan lejos, solo pienso,  a veces,
que un gorrión tiene alma de poeta;
porque otras veces pienso que eso es una
tontería;  y pocas cosas más.

Por eso os admiro y os envidio.
Si no consigo entrar en vuestro club me confor-
maré con leeros de vez en cuando
y volar; o desaparecer.
Un beso y un abrazo.

El poeta del cielo. ***////

Si yo fuera el poeta del cielo...
El que hizo de este mundo
su poema más bello
y no lo que soy;
un pobre aprendiz de poeta...

Si pudiera hablar con la roca
que todo lo ve desde el monte
y escuchar sus secretos...

Si tuvieran mis versos la magia
de ser como gotas de lluvia
y pudieran volar con el viento...

Si yo fuera ese poeta del cielo,
le diría a las nubes :
 ¡ Vaciad vuestros cántaros
por todas las tierras !

Para que todos los hombres puedan beberla.
Para que los campos se encharquen
y se llenen de espigas las sementeras.

Para que fluya la savia
desde las raíces más hondas
hasta las ramas más altas.

Para que corran los ríos
detrás de los peces
y todo se llene de vida.

Para que broten las flores
y la hierba verde.

Si yo fuera ese poeta del cielo
que todo lo puede,
también le diría al viento de Otoño ;
el que puso grises mis sienes :
 ¡ No soples tan fuerte !
 Que no quiero que arranques mis hojas.
Aquellas que fueron consuelo
por no poder verte.
.
Y al fuego, también le diría
 ¡ Enciende los besos !
No quemes lo bueno .

Pero como solo soy  un aprendiz,
seguiré soñando con la lluvia
y llenando con mis versos ilusionados
todas las hojas de mi cuaderno.

Una tarde cualquiera. **

Sentados al calor del brasero
en la mesa camilla;
Ella, hilvanando sus recuerdos
con la mirada perdida,
se afanaba en silencio
en enhebrar la aguja.
El, con los ojos cerrados,
pasaba páginas y páginas
hasta encontrarla.
Su primera cita,
su primer beso,
su amigo de la calle,
el colegio
y la niña morena
a la que escribía versos,
todavía.

Como cada tarde,
el tiempo que pasó tan deprisa,
ahora,
en aquella habitación se detenía.
Te estás durmiendo;
le dijo Ella.
El la miró con ternura.
Ella hacía que cosía
y como cada tarde,
al otro lado de la ventana
se movía la vida.

El pregonero de mi barrio. *

Aún extraño tu ausencia, "Nano ",
cuando recorro en la niebla                     
de la memoria mi barrio.                         

Ya no te veo en los rellanos,
ni te veo por las calles                             
subiendo y bajando cuestas;                    

siempre con el mismo traje,
la misma voz ceremoniosa,
el mismo gesto, la misma mueca
y cantando las mismas cosas
a tu estampa tan querida
de la virgen entre rosas.

Se que volaste alto,
estoy seguro " Nano ",
para llegar a otras calles,
a otros barrios lejanos
 "a cuestas" con tu estandarte.

Te imagino,como siempre, trajeado,
con el mismo gesto, la misma mueca
y esa voz tuya tan ceremoniosa
contando siempre las mismas cosas
de la virgen pequeñita
que ahora llora tu ausencia;
y harán corro entorno a ti,
los cóndores, las águilas
y los ángeles del cielo,
para escuchar tu plegaria.

Un gorrión en mi casa. Comunión. ***-----

Aturdido de chocarse en los cristales
y agotado de tanta pirueta;
( Como yo, agotado de tanto caminar
y aturdido de chocarme con la vida )
el gorrión que entró en mi casa
se ha posado en la maceta
donde tengo mi geranio.

Yo le miro pensativo
mientras muerdo mi bolígrafo
en busca de algún poema
y él me mira muy asustado,
mientras sujeta en el pico
un trocito de madera.

Para hacerle una caricia
en su descuido le atrapo;
y el latido de sus plumas
lo percibo entre mis dedos
como siento en los oídos
el latido de mis venas.

Entonces abro la mano
¡ No quiero escuchar su queja !
Y lo devuevo a su vida.

El vuelve en sus piruetas
a chocarse en los cristales
y vuelve a posarse en mi maceta.

El gorrión que entró en mi casa
¡Ahora lo sé con certeza !
No voló desde el alero
por el frío ni por la lluvia;

se enamoró de mi geranio
y tiene alma de poeta.

Mi infancia. *

La vida era para mi,
una calle empedrada
y una casa pequeña
pintada de blanco,
a la sombra de un árbol
de acacia;

Un niño rubio sentado en el suelo
contemplando extasiado
la magia y lo inmenso
de las pequeñas cosas:

¡ Un desfile de hormigas aladas
cruzando la acera;
y un gorrión hambriento
piando en la rama más alta !

Pan con aceite y azúcar
al volver de la escuela;

mi madre, mi padre
y mi hermano del alma;

mi amigo, mi espada de madera
y mi balón de trapo.

Eso y poco más era mi vida.

Enfrascado en mis cosas de niño
me olvidé de los besos;

pero yo y lo se ahora,
fui para Ellos
el tercer verso
de su gran poema de amor

¡ Si pudiera volver en el tiempo !