Qué importa si llega la noche
y se apaga en mi alma la última antorcha;
si cada palabra y cada lágrima mía
dejarán indeleble en el aire una estela
y en los mares una gota de sal.
¿ Acaso importa que pierda el jazmín
su color y su aroma ?
Mientras haya un poeta,
un algo intangible en el aire,
una lágrima, el cielo y el mar
y cante el jilguero sus penas de amor;
yo viviré en un verso
y en una canción vivirá la flor.
